文|王晗
高铁钻出最后一条隧道时，窗外的风景突然慢了下来。青灰色的屋顶在绿树间若隐若现，田埂像被精心熨烫过的棉线，顺着地势起伏成温柔的弧线。故乡到了，它像一枚安静的暂停键，轻轻按下我被快节奏拧紧的发条。
人在外头，日子是飞奔的。地铁呼啸着钻入地底又钻出，电梯不停歇地升降，手机屏幕上的信息如瀑布流泻。而一踏上故乡的土地，那狂奔的步子便不由自主地缓下来。这里没有会议要开，没有方案要赶，有的是老槐树下闲坐的邻人、蹲在墙角打盹儿的花猫，日头慢慢从东边挪到西边，把影子拉长再缩短。
老屋的木门还是那副模样，推开时会发出“吱呀”的声响，像在诉说着岁月的故事。母亲正坐在院子里的竹椅上择菜，阳光透过葡萄架的缝隙，在她的发间洒下点点金光。“回来啦？”她抬起头，脸上的笑容像以往一样温暖。我放下行李箱，挨着她坐下，看她慢悠悠地把青菜叶一片一片摘干净，再放进竹篮里。在城市里，我习惯了买洗好切好的净菜，总觉得这样能节省时间，可此刻才发现，原来择菜的过程也能如此惬意，母亲的絮絮叨叨和院子里鸡犬相闻的声音，让人心里格外安宁。
傍晚时分，我沿着田埂散步。夕阳把天空染成了橘红色，远处的村庄升起袅袅炊烟。田埂上几位老人坐在石头上聊天，话题无非是哪家的庄稼长得好，哪家的孩子回来了。偶尔有晚归的农人牵着牛走过，会笑着和他们打个招呼，声音在空旷的田野里传得很远。我想起在城市的傍晚，总是行色匆匆地挤地铁、赶公交，从未有过这样的闲情逸致，静静地看一场日落。
暂停终究不是终止，故乡从不挽留，它只是提供一次歇息。儿时的伙伴们早已散落四方，如同被风吹走的蒲公英，连记忆中最巍峨的后山，如今看来也不过是个寻常的土丘。我们在此地暂停、充电，然后再次启程。故乡从不阻拦，它只是沉默地立在原处，如同一个永恒的坐标，提醒着我们无论走得多远，总有一个地方可以按下暂停键。
无论我们走得多远，只要回头，就能看到故乡在那里，静静地等我们回家。
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